Minha Vida de Escritor

Minha vida de escritor estava ladeira abaixo. Fazia algum tempo que eu não conseguia escrever nada. Nenhum conto, nenhuma maravilha literária. Foda-se. Não me importava. Nada mais me importava. A literatura que se fodesse. Eu estava feliz. Marcinha me fazia feliz. Nunca fui tão feliz. Isso mesmo. Tudo por causa de Marcinha. Marcinha me sustentava, me dava dinheiro, cigarro, roupas, amor e sexo.O melhor. As melhores trepadas que um homem pode querer. Marcinha e seu corpo bronzeado, com a marca do biquíni estampado naquela bundinha linda. Morenaça!Cheguei cedo naquela tarde de calor. E lá estava ela aprontando das suas. Peguei-a com o ventilador entre as pernas. Marcinha vinha com cada uma. Refrescando a buceta. Largada na cadeira de plástico que ela mesmo comprou. Ela me olhou e sorriu.- Amooor!- Amor é você, meu bem!Não resisti porque não tinha como resistir. Fiquei de pau duro e ajoelhei-me entre suas pernas fortes de morena. Nunca vi pentelhos tão belos. Ajeitei-lhe as coxas e lambi-lhe a xota. Marcia gostava e dizia que eu sim, sabia chupar uma buceta. Continuei chupando, passando a língua, puxando seus lábios vaginais com a boca. Enfiei a língua fundo e Marcia estremeceu. Depois, antes de comê-la, ainda fiz com que colocasse a calcinha. Ela colocou e fez pose, encostou-se no velho colchão e exibiu-se. Coxas morenas e fortes, a bucetinha ali, linda e saborosa. Desgraçada. Mulher do inferno. Pulou sobre a cama e me chamou. Os peitinhos lindos e suculentos. Não agüentei mais e saltei sobre ela. Coloquei-a de quatro e ainda chupei-lhe o cu antes me meter na sua buceta. Marcinha rebolava. Pláf,pláf,pláf!!!Nunca mais quis saber da minha vida de escritor. Vida pra mim era Marcinha.